Опять  тобой,  дорога, желанья сожжены,
и нет у меня ни бога, ни черта, ни жены.
Чужим остался   Запад,

Восток - не мой Восток,
А за спиною запах пылающих мостов.

Сегодня вижу завтра иначе, чем вчера,
Победа, как расплата, зависит от утрат-,
Тринадцатым солдатом умру - и наплевать!
Я жить-то не умею, не то  что убивать.
Повесит эполеты оставшимся страна,
И к черту амулеты - их стерты имена!
А мы уходим рано, запутавшись в долгах,
С улыбкой д'Артаньяна,

В ковбойских сапогах...

И сумраком пустыни сраженный наповал,
Иду, как по трясине, по чьим-то головам,
Иду, как пьяный мальчик, куда глаза глядят.
Я вовсе не обманщик, я Киплинга солдат.

*  *  *